(des)Consciência

Um turbilhão de ideias e nada para escrever... Escreva, então, sobre o nada. Este nada que me atinge e me faz preocupar sem saber realmente de que se trata. Será ele um aviso, um presságio, um problema da complexa e incompreendida consciência?

Ai, consciência, quem serás? O que fazes, de onde vens? Na minha ignorância, lembrei-me de que, talvez por uns instantes, pudesse ser inconsciente. Não queria experienciar esta dimensão de forma total, apenas numa fração que me permitisse aperceber unicamente das matérias sensoriais. As que só nos fazem tilintar os sentidos, nada mais!

É tão difícil ser-se consciente. É tao difícil não o ser...

Olho o cão e apercebo-me disso quando coça freneticamente a orelha e não se importa - nem a mínima ideia faz - do que será que lhe causa aquela imensa comichão. Apenas se coça. Ela passa e ele, coitado, volta ao vazio onde é feliz.

E acreditem, dentro da sua pequenez de racionalidade (se é que a tem) ele é feliz. Consigo perceber que gosta que lhe toquem, que gosta de sair de casa e anunciar ao vento a sua natureza - é puro e desapercebido mas está lá.

Nunca o canídeo sofrerá de amor, de desgosto, dos inconvenientes de estar desperto. Contudo, surgiu-me a ideia de que nunca o atingirão também as coisas boas de possuir tal bênção.

Tentei pensar em algumas. Nada surgiu. Com certeza serei eu que não atingi tal nirvana. Com certeza...

Ser consciente ou não o ser? Para min não são opostos, são apenas dois diferentes caminhos de se viver isto a que chamamos de vida, de passar um tempo num corpo emprestado, de esperar o último Fado...

Taurino, Novembro de 2012

 

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.



Fernando Pessoa